air du Bon Dieu.

Un jour mon voisin l’épicier
Rêva qu’il était financier.
Corbleu ! fit-il, dans ma cervelle
Je sens une chaleur nouvelle :
M’est avis que jusqu’à présent,
J’ai vécu trop en… bon enfant.
Nos députés comptent comme barème,
Mais je voudrais bien compter un peu moi-même,
Oui, morbleu ! Compter un peu moi-même.

La religion a son prix,
Mais à monseigneur de Paris
Trop largement on s’abandonne ;
L’or serait mieux chez la patronne ;
J’entends ici la liberté,
Qu’aux mains d’un prélat entêté.
Je m’humilie aux pieds du Dieu suprême ;
Quant à ses caissiers, il n’en va pas de même,
Non morbleu non ! Il n’en va pas de même.

[7.1]Nos ministres une fois l’an,
Présentent, dit-on, leur bilan ;
Or, depuis que l’arithmétique,
A pénétré dans ma boutique,
Je le confesse, j’y vois mieux,
Et suis loin de penser comme eux.
De nos écus ils ont un soin extrême,
Mais je me sens bon pour les garder moi-même,
Oui, morbleu ! Pour les garder moi-même.

Du trône, les purs champions,
Nous demandent vingt millions
Pour solder la liste civile ;
En ce cas, pères de la ville,
L’emploi du prince à bon marché,
Doit être ici peu recherché,
C’est au pays un sacrifice extrême !
A ce prix pourtant, je le ferai moi-même,
Oui, morbleu ! Je le ferai moi-même.

Entre leurs mains, ce peu d’argent
Rendra tout le monde content ;
C’est fort bien dit en théorie,
Mais répondez-moi, je vous prie ;
Pour les illuminations
J’ai vendu quatre lampions !
De joie aussi chez nous on fait carême ;
Plaisir et profit tous deux s’en vont de même,
Oui, morbleu ! Tous deux s’en vont de même.

Je m’aperçois, tout bien pesé,
Que je fus très mal avisé,
Toutes vos royales momies,
Dévorent mes économies ;
Nicolas, Léopold, Othon,
Mangeraient mon dernier jeton ;
De droit divin s’ils ont leur diadème,
Le père éternel peut les solder lui-même ;
Oui, morbleu ! Peut les solder lui-même.

Ainsi, messieurs, ne comptez plus
Sur mon concours, ni mes écus ;
A plein gosier chantez l’antienne
De la royauté citoyenne ;
Offrez la croix à qui paiera
Les frais du culte et caetera ;
Piper les bons fut tout votre système,
J’ai donné dedans, mais plus n’y vais de même ;
Non, mordieu ! Non, plus n’y vais de même.

s. cahaigne.

P. S. Ah ! ça, qu’ai-je entendu ? Vraiment
Auriez-vous tant d’acharnement ?
On me dit que seize bastilles
Vont nous envoyer des pastilles,
Et, de leurs augustes créneaux,
Foudroyer églises et fourneaux…
Ah ! Jour de Dieu ! Tant pis si je blasphème ;
Mais en ce cas-là, gare le diadème !
Oui, mordieu ! Gare le diadème.